Хеей.

Септември е – поне още за малко; което значи, че скоро вече НЯМА да може да бъде май (пролет, грр) и 2019-а ще залинява кротко към края си. Или де да знам, зимата пак ще е без сняг и с една сюрия градуси над достопочтената си репутация, като руска баба, решила да си припомни колхозническата си младост, започвайки кариера в GILF порното. Но метеорологията и кино-изкуството настрана – Shadowdance вече от две седмици е обратно на училище след ваканцията си, в която тичахме голи по ливадите като хобити под ценителското око на Том Бомбадил, и вече стабилно набираме скорост по пистата. Какво се крие на финалната права? Ще разберете съвсем скоро, но освен всичко останало, то е дъждовно, сумрачно и в него примигва неон. Ще се възползвам от тази трибуна, за да се поклоня в аванс на всички колеги (особено на неколцина от тях, те си знаят кои са), които го направиха възможно, и да кажа, че са най-чудесните хора от всички хора.

Един от тези чудесни хора, Tsu, вчера представи и дебютния си сборник с разкази, озаглавен Нулева година, който ще си купите.

Други двама от тях, Aravala и Rex, пък бяха рожденици!, освен това се ожениха!!! и имат нов апартамент!!!!!, минавайки ни през тежки чернодробни чекръци и чревни маневри, след които се питаме дали не сме сменили видовата си принадлежност, така както те смениха родовата си. Пожелаваме много щастие на двамата чудесни индивиди, усмивки, кооперативни игри от всякакъв род и още много качествена музика.

Тук пък слънце свети все по-косо, духа вятър и дървесните корони са на чомпек, а пеликани пеликанят в Софийската зоологическа, до която работя. Есента седи в хамбара и брои зърното, а аз нямам представа как да завърша това редакционно, затова ето ви най-великото есенно стихотворение с отворен край (ако ви трябва превод, вижте тук):

 Season of mists and mellow fruitfulness,
Close bosom-friend of the maturing sun;
Conspiring with him how to load and bless
With fruit the vines that round the thatch-eves run;
To bend with apples the moss’d cottage-trees,
And fill all fruit with ripeness to the core;
To swell the gourd, and plump the hazel shells
With a sweet kernel; to set budding more,
And still more, later flowers for the bees,
Until they think warm days will never cease,
For summer has o’er-brimm’d their clammy cells.
***
Who hath not seen thee oft amid thy store?
Sometimes whoever seeks abroad may find
Thee sitting careless on a granary floor,
Thy hair soft-lifted by the winnowing wind;
Or on a half-reap’d furrow sound asleep,
Drows’d with the fume of poppies, while thy hook
Spares the next swath and all its twined flowers:
And sometimes like a gleaner thou dost keep
Steady thy laden head across a brook;
Or by a cyder-press, with patient look,
Thou watchest the last oozings hours by hours.
***
Where are the songs of spring? Ay, Where are they?
Think not of them, thou hast thy music too,—
While barred clouds bloom the soft-dying day,
And touch the stubble-plains with rosy hue;
Then in a wailful choir the small gnats mourn
Among the river sallows, borne aloft
Or sinking as the light wind lives or dies;
And full-grown lambs loud bleat from hilly bourn;
Hedge-crickets sing; and now with treble soft
The red-breast whistles from a garden-croft;
And gathering swallows twitter in the skies.

John Keats